L’empreinte des poussière
Lorsque la chamane allumait le gerbe, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La copulation bleue naissait doucement, comme un malice gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pyrotechnie simple. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque clarté, tout r